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为了躲避巴黎的靡靡之音。我来到乡下某不知名的疗养院。每一封书信都附带一迭乐谱，却像石子落入水底毫无回音。废纸，全是废纸，满堆音符，裹成许多药包，却治不好一个病。克雷伯格、克雷伯格，送气与不送气，抬舌与不抬舌，很遗憾，音叉和音叉锤上查无此姓。
护士告诉我这所疗养院附近有个海滩。我可以到那里去散步。戴着矢车菊花环的欧忒耳佩不在此处进行审判。我受不了疗养院里的令人发疯的宁静，那怕是一点微风，也把我头脑里那根弦搅拌得烦乱。我把音叉和音叉锤留在房间里，感觉它在这地方起不了什么作用。沙子渗进我的脚趾内，我颇为厌恶这种异样感，好像被揉皱的曲谱，我走到岸边，大海十分温柔地舔舐着天空。
大海发出舒缓的声音，不似乐器那种神经质的哀鸣，它是孤独的，发出忧郁的呜鸣，且包容一切，包括一个不合格的克雷伯格。我听到一段不成曲的小调，像是作者的即兴创作，是维也纳下水道的畸婴。我难以描述那个人，像木笛吹出漏音的民谣：棕发懒散地披散下来，耳朵缀着月亮形的海螺，连着蓝色的长羽，他穿着粗糙的结实衬衫和一条围着长布的短裤，腰间绑着一把弯刀和一个袋子，袖子挽到胳膊，接近骨节的地方纹着一只黑绿色的鸟，鲜绿的枝叶一直缠至腕骨，他的腿上纹着类似的叶纹，脖颈、手腕和脚踝串起的海螺与贝壳在走路时发出与海洋相呼应的拍打声。他像历史书里被折起来的一角，像无从考据的古曲。这时服饰的得体与否被我抛在脑后，我注视着这个向我走来的未知音色的灵感，带着远古的神秘与热情，然后被石头绊倒。
“先生，你有打火机吗？”他从地上爬起来。
我握着手杖，摇了摇头。他脸上倒是没露出失望的神色，捋了捋头发上的沙子，准备朝反方向走去。
“等一下，如果你要打火机，我疗养院里有。”我说。
他在思考这句话的可行性。而我在等待他的回应。他点了点头。
谢谢你。我叫奈布·萨贝达。他说。这个名字听起来像是砂糖一粒接着一粒地跳进银壶里。我想。请原谅我的妄自揣测。我总是喜欢把各种合我心意的物件转化为我喜爱的声音。
“克雷伯格。弗雷德里克·克雷伯格。”
“克莱伯格？”他用蹩脚的法语说道，在他说出我的名字时，我感觉我的名字像被赋予了另一种模糊的意义。
“不。还是弗雷德里克吧。”我这么说。我为他名字的古怪感到惊
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